Rubén Darío Buitrón

Mi cabeza sobre una almohada desconsolada

e imprecisa,

mis pensamientos se revuelcan como la vida

que intenta escapar de los espejos,

mi paz en lucha con las confesiones amorosas

de las esquinas de un tiempo implacable,

yo en medio de mí mismo sin encontrar la ruta

para llegar a la serenidad de un abrazo.

Tanto te extraño que me duele ser una parte

de tus olvidos,

que me duelen las pesadillas jorobadas como

tambores de una guerra derrotada y yerma,

que me duele esperarte en el silencio de las telarañas que habitan el sudor de las penas,

que me matan tus distancias y que me matan

tus cercanías.

Mis manos abiertas en dirección a tus círculos

y a tu centro,

mis objetos desordenados como las gotas

de un aguacero infiel y desesperado,

las canciones silenciosas que escapan de mí

entre murmuraciones,

yo tan lejos de las páginas que escribo con

la tinta derramada sobre los maniquíes.

Despierto entre los fuegos sagrados del combate desolado,

entre las máscaras sinuosas y sentimentales

de los ejércitos de la angustia,

entre los velorios sucesivos de lo que fueron

mis años satisfechos,

entre el caos de mis limitaciones cotidianas

e inseguras.

No puedo decir que no te amo bajo el alud

de mis secretos y mis felicidades.

Tú eres la mano que me alcanza desde los desequilibrios y los aviones inconclusos.

Pero no puedo respirar tu mismo aire mientras

no sienta que los perros del paraíso me acurrucan.